Crónica de líneas sobrepasadas

Con permiso de Atikus y de todos los expertos en cine, hoy me voy a centrar en una película, quizá, para anestesiar algún recuerdo vivido. He estado viendo Crónicas, una narración descarnada en la que el protagonista es un periodista de televisión que trabaja en un reality de los muchos que pueblan las emisiones de todo el planeta. Está empeñado en convertirse en un héroe y descubrir a un asesino de niños sobre el que ha tenido que trabajar. El contacto con la gente le lleva a tener pistas que decide investigar por si mismo y, totalmente consciente de lo que hace, atraviesa una de esas líneas rojas que tiene toda profesión para conseguir lo que ansía sobre todas las cosas: el éxito y el reconocimiento.

Y su personaje no está alejado de mucho de lo que hay en el periodismo de hoy. Aquí y ahora. Una escena de la película muestra a una madre llorando, derretida y agarrada al ataud de uno de sus hijos. El marido se acerca hasta ella para consolarla, abrazarla, y para intentar que se separe del féretro. Es una escena con la que los periodistas trabajamos con cierta frecuencia. Y en ese pequeño cementerio de la película, el cámara de televisión mueve al padre, al hombre dolorido, para poder captar mejor la imagen. Le hace moverse para que en el objetivo quepa bien la cara inundada de llanto y dolor de la madre.

Más tarde el cámara, el periodista y la productora de la noticia se ven envueltos en un linchamiento. De lo que se preocupan es de que la crudeza de la escena salga bien filmada, de que la sangre se capte y los puñetazos aparezcan en primer plano.

Pasan muchas cosas más… tantas más como las que “compañeros” de profesión hacen cada día en la vida real.

He tenido que trabajar en noticias sobre desaparecidos en las aguas de un río y no he preguntado a los hombres y mujeres con lágrimas en los ojos que se adivinan como familiares. No. Se habla con los policías, con los guardias civiles o con los buzos, pero se tiene que respetar el dolor. Los cámaras se dan codazos entre ellos y con los fotógrafos, hay redactores que corren detrás de un coche que está en marcha suplicando unas palabras que rellenen un tiempo vacío…

He tenido que ir a entierros y nunca me he acercado a los familiares, metiéndoles el micrófono o una grabadora entre las lágrimas para pedirles una declaración. No he suplicado a madres destrozadas que me diesen una foto de sus hijos fallecidos para publicarla en el periódico y que todos vean la cara viva de un muerto. Sí he hablado con heridos que han contado cómo ha sido un accidente; sí he hablado con portavoces que han narrado hechos y no lamentos; sí he pedido datos a quien podría tenerlos. Sí he intentado reconstruir, he buscado, he escrito, he hablado…

Las líneas rojas se pasan de muchas formas. Y hoy la prensa se está saltando las fronteras. Redactores jefes, jefes de sección, subdirectores y directores, jefes de programas, productores… piden la sangre que muchos les dan.

La publicidad les busca a ellos

En el 45% de los coches vendidos en el último año en Estados Unidos pesó la opinión de los hijos en la decisión del modelo por el que optaron los padres. No puede ser una noticia más triste. Los niños están decidiendo qué marca compran los padres, y eso es consecuencia directa de que el mercado publicitario descubrió hace unos años que los niños son un objetivo más fácil de influir que los padres. Por eso se han lanzado a por ellos. La publicidad ya se dirige a los niños. Porque cada vez son más escuchados. De la virtud de una sociedad se está aprovechando un sector fiero y sin control. Si los hijos son capaces de influir en los padres cuando compran, es mejor dirigir los anuncios a los niños y ellos se encargan de hacer el trabajo. ¿Os habeis parado a mirar cuántos anuncios tienen como protagonistas a niños? Vamos a hacer una prueba contándolos a lo largo del rato que estemos viendo televisión durante un día... y sumemos el resultado. Yo lo haré, y os lo voy a decir.

.... otras comidas

Esto de leer blog está empezando a afectarme. No sé si en las neuronas o en las hormonas, pero en algo que tiene tinte de grave. Y vayamos a comprobarlo. Leo entradas estupendas como las de fricosal sobre escarabajos, y de microalgo sobre comidas renacentistas, y a mi se me ocurre pensar en las cosas más asquerosas que me he metido en la boca en la vida. Y como en toda esta mañana no se me ha quitado de la mente la imagen de esas esencias repugnantes, voy a intentar el exorcismo de contarlas a ver si desaparecen. Aquí van las recetas:

1. Carne de camello con pelo largo. La especialidad la degustamos un caluroso día de septiembre después de atravesar el desierto de Ramlat as Sab´Atayn en Yemen. La salida fue de madrugada en un todoterreno que nos llevó por decenas de kilómetros de suave arena cortada por el horizonte de uno de los cielos azules más intensos que recuerdo. La salida de esa inmensidad dorada eran cuatro paredes en las que se servía cada día la comida disponible. Lo que fuese. Que era lo que comían los camioneros que hacen la ruta del desierto transportando mercancías. Ese día la comida era arroz sobre el que bailaban trozos de carne de camello con pelos. No debieron tener tiempo de depilar a todo el animal antes de quemarlo, literalmente, sobre unas lenguas de fuego que salían de unos agujeros que tendrían que ser los fogones.
2. Cabra hervida. Mismo país. Yemen es que, en gastronomía, es especial. Situación similar de ausencia total de garito para comer después de la última cena (como queda eso, eh, última cena), y aparecen otras cuatro paredes que recubren un amplio lugar sucio, más repleto de moscas inmensas que de comensales. Lo que hay vuelve a ser lo que hay, y aparecen los platos de cabra hervida. El intento de agarrar un trozo de carne requiere habilidad. La carne resbala al contacto con los dedos. Se impregna de la historia de restos acumulados sobre la mesa. Pero ni eso le da sabor. Ni eso quita dureza.
3. No. Ya no es Yemen. Nos vamos a Vietnam. La serpiente es un plato exquisito, valoradísimo en el país, preparado con mimo a precios astronómicos con innumerables recetas. Nos hicieron degustación con serpiente cocida, guisada, especiada… riquísima.

- Carmen, tía… ¿no decías que cosas repelentes que hayan entrado en tu boca? Pues no dices que sea asquerosa.

- NO, es cierto, no lo es.

La cuestión no es la serpiente comida, sino la serpiente bebida. Cuatro de la tarde con un calor que sale de las neuronas o que está metido en ellas. Después de una deliciosa comida en un local de pequeña ciudad, los dueños ofrecen una bebida. Se acepta, claro. Y aparece un bidón de plástico relleno de un líquido turbio, entre blanco, gris y negro. Lo negro no es el líquido. Si lo miras bien son las serpientes que le están dando sabor al puro alcohol. Del bidón sale un líquido espeso, con aspecto de babilla, caliente y, aseguran, buenísimo. A mi se me quedó lo de caliente y baboso.

¿Más? ¿Y las vuestras?

Aireemos... o algo así

Hoy he comido con Paco Clavel. Tiene más colores en el pelo de los que yo me he atrevido a ponerme jamás y una perilla que ahora es color verde totalmente apropiada para la ensalada que anda degustando. Cuando llegó como entrante –a eso de las tres de la tarde- una de esas anchoas del Cantábrico que ya no quedan, empezó a soltar la lengua, a juego con el color rojo del vino que bebíamos. Y salió su “yo” cansado.

- Todo el que quiere salir del armario me pide consejo.

- Y ya estás cansado.

- No, no del todo, es que no sé nada nuevo que decir.

Pero no es verdad, Paco siempre tiene algo que decir, y más ahora que está terminando de firmar con Radio 3 un programa para hacer “sus cosas” los sábados y domingos entre nueve y diez de la noche. Se le va a soltar la lengua.

Y ha empezado a contar, en la comida, como aperitivo de su programa. Y ha contado que esta mañana se ha cruzado con una mujer por la calle. Una señora de esas de barrio de toda la vida, que le ha parado para gritarle:

- “Paaaaaco…. Qué alegría encontrarte. A ti tenía que verte yo hoy”.

Y él, histriónico como pocos, pero cercano como menos, se ha parado. La señora quería contarle que tiene un hijo con 22 años, inteligente y guapísimo. Y no era amor de madre. Le enseñó la foto para que no hubiese lugar a dudas. Un hijo hermoso, viril y joven.

- Pero es que el sábado salió del armario. Paaaaaco ¿qué hago?

Y Paco, que es de todo menos discreto, le dijo lo que realmente pensaba después de mirar con detenimiento esa fotografía con la hermosa criatura.

- Señora, este hijo suyo lo que necesita, para ir bien en la vida, es airear mucho el paquete.

De la señora no tenemos noticias. Del hijo tampoco. Pero sí una conclusión: aireemos, ahora que podemos…

Esos pobres e incomprendidos constructores

La mañana hoy ha sido de ladrillo. No metafórico, no, real. Los constructores de viviendas de vacaciones, que los pobrecitos están quejosos. Se esperaba que este año vendieran unas 120.000 casas en la costa de todo el país… y resulta que no prevén vender más allá de 90.000. Es que ya se sabe, los precios andan un poco subidillos, pero vamos no es ese el problema, el centro de la cuestión es que dicen que la prensa les ha dado muy mala imagen. “Por un caso suelto de corrupción estamos pagando todos”. Lo dice el autor del informe, que es Raúl García, del grupo I, que ha presentado hoy el cuarto informe sobre el mercado de la vivienda vacacional. Un informe que cuenta con el aval del banco Santander y firmas como Beleyma y Avantis.

Hay, dicen, “ruido mediático en perjuicio de la imagen del sector”.

No se está saturando la costa; los casos de corrupción son puntuales aunque, eso sí, lanzados con altavoz hasta con la complicidad de Europa; si alguien tiene la culpa es el Gobierno que, para mayor caradura, no hace campañas de promoción de un sector desprestigiado. Y total, el deterioro de la costa no la han hecho los constructores de vivienda de playa, ya empezaron antes los hoteles. Y que haya casas en primera línea de playa sin respetar límites no es de ahora, viene de hace mucho, pero estamos dando la lata justo en este momento. Que hay demasiados campos de golf que se llevan el agua, ni mucho menos, miremos Arizona que es ejemplo de turismo de golf y espejo en el que nos podemos mirar.

El párrafo anterior se corresponde con las respuestas a las preguntas de los acongojados periodistas, deseosos de tirarse al cuello de los cinco altos ejecutivos quejosos que así contestaban.

Dejo algunos datos más para la reflexión:

1. El precio medio de una casa en la playa se eleva a 240.000 euros.

2. El 33% de los compradores son extranjeros, un porcentaje que cae cada año y que se prevé en descenso porque comprar aquí ya no es barato. Ahora los constructores españoles se van a Marruecos, que es más negocio.

3. El incremento máximo de precios se produjo en el segundo semestre de 2004 con un 15,6% y en el primer trimestre de este año la subida está en el 7,4%. La previsión del informe es que este año finalice con subidas de un 5,3% de media nacional, aunque el incremento será mayor en zonas emergentes como las Costas Verde, de la Luz, Cálida o del Azahar; y mejor en mercados puntuales como Barcelona, Tenerife o la Costa del Sol.

....continuará si quereis más.

El rincón del viaje: Rovaniemi

Papa Noel nació en un lugar muy frío de la Laponia finlandesa. Los primeros pasos de ese eterno anciano benévolo de barba blanca los dio en un lugar lleno de lagos, en los que el agua juega con los colores de la luz y donde los renos siguen jugando muy cerca de las casas. En Rovaniemi se encuentra la casa oficial de Papa Noel, y cuando se acercan las Navidades, niños de todos los lugares se aproximan a este helado lugar para conocerle y plantearle todos sus deseos.

Rovaniemi está casi en el límite con el Círculo Polar Artico. Pero también allí hay verano, y en estos meses una visita hasta esos confines es una estupenda idea. Hay barcos turísticos que enseñan la quietud de esos lagos infinitos y en Rovaniemi, la capital de la Laponia finlandesa, hay un muy especial aliciente para ir. Uno de sus grandes atractivos son sus cabañas en alquiler las saunas, que se sitúan justo al lado de un enorme y bellísimo lago. La costumbre de los que van más por allí es empezar el ritual por la noche, para ir relajado a dormir, pero vale cualquier hora. El ritual consiste en disfrutar de un relajante baño en cada una de las saunas que tienen las cabañas de Rovaniemi. Desde la sauna hay que salir y, de forma decidida, tirarse sin pensárselo dos veces a las frías aguas del lago. Y eso se hace… una y otra vez. El contraste entre el calor de la sauna y el agua del lago hace que se estremezca cada músculo, que se reactive la circulación de cada pequeña vena del cuerpo y que se despeje la mente. Los finlandeses que van hasta allí suelen elegir hacer el circuito sin bañador, completamente desnudos, pero eso ya se deja a la libre elección de cada uno.

Un viaje a Rovaniemi en verano o en otoño no permite la magia de ver la aurora boreal, pero a cambio ofrece la gran variedad cromática de la naturaleza expuesta a la luz del sol.

La ciudad tiene apenas 40.000 habitantes y se construyó con forma de cuernos de reno. Es un núcleo bastante moderno porque es una ciudad nueva construida sobre los rescoldos de la antigua ciudad incendiada. Y no podía tener otro recuerdo que el de los renos, porque son los animales con los que convive. Apenas unos pasos fuera de las calles asfaltadas es posible verlos comer tranquilamente en los bosques. Unos bosques que están llenos de verdor, de naturaleza abundante que sorprende a los habitantes del sur de Europa. Y una naturaleza tan abundante no puede ser más que generosa, por eso los frutos del bosque se pueden coger y comer hasta que el estómago ya no tenga ni un hueco más.

Los finlandeses de Rovaniemi también quieren ir de vacaciones y ya algunos están empezando a elegir España para tostarse al sol. Por eso no es extraño que alguna palabra se pueda intercambiar con ellos en castellano, aunque el idioma por excelencia para las relaciones turísticas sea el inglés.

Los lagos que vieron nacer a Papa Noel, bien merecen unos baños.

No me relajo con sus dedos

No consigo acostumbrarme a mantener cualquier conversación banal con él mientras tiene metidos los dedos en mi vagina. Sí, es un músculo elástico, pero cuando entran así, con prisas y sin mirar, parece que quiere cerrarse sin remedio. Tengo que concentrarme para decirles a las terminales nerviosas que no pasa nada, que hay que dejarse llevar. Pero se complica todo más si al mismo tiempo tengo que mantener una conversación medianamente coherente, que además suele centrarse en la profesión.

“¿Qué tal va el periodismo?” . Suele ser su primera pregunta, así, nada más desnudarme y quedar tendida ante él. “Pues… fatal”, suelo responder de forma atolondrada mientras voy notando como introduce, sin ninguna lentitud, unos dedos que mueve frenéticamente de un lado a otro.

Imposible quedarse concentrada así, pensando en dejar los músculos relajados. Porque además él, imagino que sin intención, me pregunta por la profesión, y ese es un tema que me pone los pelos de punta. No sé… podría intentar relajarme preguntándome por las últimas declaraciones de Aznar… Podría probar. Pero no, pregunta por la profesión.

No arregla nada, ni mucho menos, cuando sus manos se dirigen hacia el pecho pasados unos minutos. Mientras toca, aquí sí con cuidado, suavemente pero con intensidad, primero un pecho y luego el otro, la conversación se mantiene (invariablemente) en grandes figuras conocidas del mundo de la prensa para decir: "¡Ay que ver qué bien pagado está el Gabilondo…"

Ya da más igual si los músculos están tensos, pero es que ahora me mira directamente a los ojos. Sus ojos sobre los míos, su mano en mi pecho y yo respondiendo qué se yo qué.

Su mirada entonces me taladra, dejando el cerebro como líquido, las neuronas intentan no ahogarse y la lengua dice cualquier cosa dando la sensación de que la coordinación mental se quedó, probablemente, en la puerta.

El sigue tranquilamente. Además, sonríe. Es agradable. Quiere hacerme pasar un buen momento. Quiere que me olvide de todo, por eso habla con familiaridad y mira a los ojos… pero no consigo relajarme en las visitas que hago al ginecólogo. Y voy esta tarde.

ETA, esa gran nación

“Quiero transmitir a los españoles un mensaje de esperanza: ETA es una gran nación”. Alboroto, murmullos, ruido, ¿sorpresa?, incomodo, neuronas al borde de un ataque de nervios… no, no puede ser, él no puede decir eso. “Perdón, digo, España es una gran nación, una de las más antiguas de Europa y también una de las más avanzadas”. Ahhhhhhhhh

Mariano Rajoy no ha tenido hoy un buen día. Debe ser por eso esta mañana se le ha ido este lapsus tan increíble, además en plena sede del Partido Popular. Vamos, que ya teníamos todos el titular preparado: “Rajoy sella la paz con ETA”. Si Aznar habló de la banda como movimiento de liberación, Rajoy, dando un paso más allá que el líder carismático, no podía hacer más que declarar la banda terrorista como nación. Pero fue eso, un lapsus, en qué estaría pensando él.

Así que desde que entró en la sala de prensa le noté ya pelín desmejorado. Rajoy está más delgado que hace unos meses. Los pantalones le quedaban demasiado anchos allá por donde comienza la entrepierna. Y entró sonriendo. Eso decían los compañeros, entra con la sonrisa, será que ha ido bien la entrevista con Zapatero. Pero no, no del todo. Los ojos no se reían, era únicamente la boca. Con la boca ha dicho que habrá unidad mientras no haya negociación y el Gobierno sea implacable con la banda terrorista. Pero no sé qué estaba diciendo con los ojos, en ese momento los cerró y dejó de mirar a los míos.

Esta España europea nuestra

La oficina de la representación en España de la Unión Europea se plantea un nuevo sistema de comunicación con la prensa: la videoconferencia. No estaría mal, reflexionan las mentes, que cuando haya temas europeos relevantes para el ámbito nacional se convoque a la prensa a este edificio (situado en Castellana 46) para participar en una videoconferencia con acceso a las ruedas de prensas de eurocomisarios. Pues pensado y hecho.
Convocatoria: presentación de la propuesta de defensa de los derechos de los consumidores en materia de multipropiedad con la retransmisión vía satélite de la intervención de la comisaria de Derechos de los Consumidores, Meglena Kuneva. Cita: las doce de la mañana. En persona está, en la sede, Giuseppe Abbamonte, responsable de la propuesta que amplía derechos para los consumidores. Al frente de la organización: el dicharachero Tomás Jiménez que ameniza los minutos de espera hasta que se inicia la rueda de prensa de la comisaria, que se va a retransmitir en tres pantallas gigantes habilitadas en un salón de actos.
1.- se pone un video, que tarda un rato en verse a pantalla completa porque no aciertan con el ratón a dar la orden de ampliación, pero no pasa nada.
2.- Se dan cuenta de que el audio está en inglés, cuando el compromiso es retransmitirlo todo en español. Pero Jiménez, dinámico, da órdenes para buscar inmediatamente el canal aprovechando que es un día entre semana y en la Unión Europea traducen directamente, y gratis.
3.- Se resiste el canal de audio y la rueda de prensa está a punto de empezar, ya con media hora de retraso. Media hora en la que Tomás Jiménez aprovecha para contar algún chiste relacionado con las vacaciones, y además, ameniza contando ¡cómo se organiza la Unión Europea!
4.- Ya. Sale en imagen la comisaria Kuneva. Salía, porque la imagen se va. Directamente. Sin protestar, ni quejarse. Nos quedamos sin luz. Prisas, alguna que otra voz y se piden disculpas.
5.- Reaparece la imagen, pero no hay sonido. Más minutos de espera.
6.- Entra audio. Unicamente en inglés. Solución: sugiere el ágil Jiménez que se suspenda la frustrada videoconferencia y que sea Abbamonte el que cuente todo. Bueno, no era eso, pero bueno. Ya que estamos allí. Se suben las pantallas de video para olvidar el fracaso. Las tres se elevan silenciosas y desparecen.
7.- Abbamonte necesita su ordenador para proyectar las diapositivas. No va el ordenador. “Es que ha muerto”, dice apenado. Espera de varios minutos. Pues nada, hablará sin soporte de ordenador.
8.- Silenciosamente y con alevosía, se va la luz ¡Otra vez!!! “El angel de la guardia de la técnica no está con nosotros” susurra Jiménez, que ya no sabe dónde meterse. Más espera, minutos eternos.
9.- Tranquilos, la luz vuelve. Lo que no funciona ahora es el audio, el micrófono no va. Entonces las cámaras de televisión y los minidisk de radio no pueden grabar. Ah, sin sonido no tiene sentido que hable Abbamonte.
10.- Con una dosis de paciencia infinita e inexplicable, los técnicos de cada medio de comunicación sacan los micrófonos para ponerlos sobre la mesa junto a la boca de Abbamonte. Otros minutillos más... total ya.
11.- A punto de colocarlos llegan los técnicos de la oficina, sudorosos, diciendo que funciona el audio. Los micrófonos de sala están preparados para que hable Abbamonte. Empieza, tan apurado, que su español casi ni se entiende.
12.- Recojo y me voy una hora después de la convocatoria mientras resuena de fondo qué es la multipropiedad…

13. - ¿Teneis pensado hacer más ruedas de prensa como ésta?
- Sí, sí...

Todo para mi, pero sin ti

El 14,7 de los participantes en la "Encuesta Nacional sobre actitud de los españoles ante la donación 2006" asegura que no estaría dispuesto a donar sus órganos bajo ningún concepto. Es una actitud minoritaria que contrasta con un 66,5% de personas que cree que si una parte de su cuerpo fuese útil tras su muerte, sería mejor que alguien la aprovechase. Pero no es eso lo que me ha llamado la atención, sino un dato más: el 69% de los que se mantienen firmes diciendo que no donarían jamás, sí dicen que están dispuestos a recibir un trasplante en caso de necesidad ¿¿¿???

Imagen: Telecinco.es

Cuanto más esperma, mejor

La cantidad está relacionada con la calidad. Eso es lo que dicen en la última información sobre sexo y semen que se ha dado a conocer hoy mismo. Cuantas más eyaculaciones, mejor calidad en el semen. Sí, eso que tantos hombres han sospechado, que es mejor mucho que poco, ahora nos dicen los científicos que es cierto. Por el momento ya lo ha asegurado Juan Alvarez, que es ni más ni menos que catedrático de la Universidad de Harvard.
Están preocupados los sexólogos por la calidad del esperma que genera el ser humano y han empezado una campaña para conocer qué tal lo tienen los jóvenes españoles. Piden voluntarios (www.hoynotelopongas.com) Supongo que tendrán suficientes, que no es lo mismo que donar un óvulo. Un ratito de nada, agradable para ellos, y son donantes. Hasta médicos necesitamos nosotras para dar... no nos trata igual la naturaleza.
Ya se ha dicho que los espermatozoides de los hombre en edad fértil son menos y más lentos que los de hace unas generaciones. Estarán estresados también los pobres... o es que se cansan agolpados a las puertas esperando salir y con tanta tele no les abren camino.
Yo espero que la cosa vaya bien, porque si no las mujeres vamos a tener que aprender de las tiburonas. Y es que una hembra de tiburón ha dado a luz en cautividad a una cría sin la ayuda de esperma. Ya se ha documentado este primer caso de reproducción por partenogénesis, el "nacimiento virgen". (Ayy.... ¿será eso lo de María? Virgen y con Jesús...) La tiburona amarilla fue capturada en los cayos de Florida y durante tres años de cautiverio compartió mar únicamente con hembras, se quedó embarazada. Y parió.

El rincón del viaje: Kingston

Tiene en su contra que se considera una de las ciudades más peligrosas del mundo. Tiene fama de ser sucia y despiadada, pero tiene el encanto que rodea a todo lo que supone peligro. Kingston, la capital de Jamaica, tiene el puerto natural más grande del Caribe y en sus calles se mezcla la antigua arquitectura con altos edificios, con arrabales en los que sobreviven miles de personas y con las industrias.

Y otras miles de personas vuelan cada año hasta Jamaica para bañarse en sus transparentes aguas y reposar en sus arenas blancas, pero ni tan siquiera se acercan hasta la capital. Y se pierden una interesante ciudad con un pasado espectacular y lleno de vida. Una vida que todos identificamos con el reagee, la música que ha llevado Jamaica al inconsciente colectivo de occidente. Bob Marley tiene un museo en Kingston, evidentemente, y se encuentra en el estudio donde grabó muchas de sus eternas composiciones. El museo es muy visitado porque está en la zona nueva de la ciudad, que es la más segura y en la que se concentran los establecimientos dedicados al turismo.

Pero los más decididos, los que no tengan miedo o los que sepan vencerlo, tendrán muchas recompensas en Kingston. Podrán acercarse hasta el sur, el downtown, donde está la guarida de piratas míticos, como Morgan. Port Royal, todo lo que rodea el puerto de Kingston está inmerso en leyenda de bucaneros, de riquezas robadas, de violentas peleas. Es un lugar de pasión y perversión. Otro barrio que se evita con frecuencia es el barrio español. Es de los más antiguos y fue el centro de la ocupación española. Aunque en su historia ha contado con la poca afortunada intervención de los ingleses, que casi acabaron con él, todavía tiene el honor de ser uno de los lugares más bonitos de la ciudad porque después de casi destruirlo, los ingleses volvieron a construir con el mismo estilo. Rompieron para restaurar. La plaza del barrio español es famosa Tiene el color blanco de tantos pueblos de la península y una catedral que es la más vieja de las indias occidentales.

Jamaica encandiló a "los descubridores". Cristóbal Colón sintió una especial fascinación por ella y los españoles que llegaron tras él se deleitaron construyendo en su capital. Kingston es dura y bella durante el día y puro ritmo durante la noche. La música y el baile no faltan jamás, a ninguna hora. Y los ritmos que lo inundan todo van desde el calypso hasta el ska y el inevitable reggae. Con prudencia y sin miedos... Kingston muestra sus secretos a los decididos.