Detrás de mi

El trabajo me llevaba esta mañana a la Fundación Pluralismo y Convivencia. Qué nombre tan ambiguo, pensé, lo mismo sirve para una especie de secta que para un sesudo lugar de encuentro. La cita era en el sexto piso de un lujoso barrio del centro de Madrid, con ascensor antiguo de los que dejan ver la cabina y que se resguardan bajo una malla. Cuando iba a subir al ascensor aparece un hombre entrado en la cincuentena, con traje y vivos ojos azules. Nos saludamos y, estando de espaldas, me pide que no apriete aún el botón del sexto piso porque vienen dos personas más. Bien, detengo con rapidez la mano, me giro, y cuando empiezo a subir la mirada encuentro las faldas de dos personas en color naranja que caen sobre pies con calzado masculino.

Con sorpresa elevo la mirada y veo a dos hombres, uno de ellos con poblada barba negra y con una parte de la túnica descansando bien doblada sobre su hombro derecho. Debajo, una camisa también naranja. Son dos de los desaparecidos Hare Krishna, la secta bailona que inundó durante años las ciudades reclutando ilusos, y que me miran preguntando a qué piso voy.

- Al sexto -contesta el hombre del traje- vosotros también ¿verdad? Os he reconocido.

- Y nosotros a ti, responde el de la barba. Aunque –añade- hoy hayas venido de incógnito.

- Sí, el traje me hace pasar desapercibido entre la multitud.

- En la calle, pero no aquí.

Decido no ponerme a temblar en un ascensor tan antiguo, vaya a ser que no aguante bien la vibración del miedo ¿Dónde estoy? ¿Saldré de ésta? ¿Quiénes son los de naranja? ¿Y el trajeado de incógnito? ¿Por qué el teléfono se ha quedado sin cobertura? ¿Serán Hare Krishna o entes de otro lugar? ¿Despegaremos de inmediato y desapareceré sin poder, al menos, despedirme de este blog?

El mar de dudas no incrementa el peso de la cabina del ascensor. Puedo respirar. Pero no mucho, que los tres me empiezan a mirar ya… y me interrogan. De dónde vienes, cómo te llamas, es la primera vez que te pasas por aquí…

Aprietan el botón y el ascensor inicia su ascenso. Es tan lento. Tarda tanto ¿Seguro que se mueve? ¿Por qué me siguen preguntando? Y es más ¿por qué ríen?

El viaje puede ser interminable, pero no es más que una sensación. Con un chasquido y un golpe seco el ascensor aterriza. No sé dónde, pero se ha parado y la puerta, girando un pomo, consigue abrirse.

De la puerta izquierda salen voces. Paso, vuelta a las preguntas y respuestas. Es una oficina, me sugieren pasar hasta el fondo. Y… qué voy a hacer. Delante de mi aparece el final de un pasillo. Pero detrás están ellos, los tres.

Avanzo. Ruido. Una gran mesa. Un hombre, también con barba ¡Lo conozco! Es Mariano Fernández Bermejo. Es el bajista metido a ministro de Justicia ¡Pues claro, si vengo a una rueda de prensa de él! Alivio, cables, preguntas, evasiones….

Pero los tres se han sentado detrás de mi.

¿Y aquí a quién se vota?

Nueve y cinco minutos de la mañana. Sin saber muy bien cómo, se ha constituido la mesa y ya soy Señora Presidenta. Los papeles incluidos en una caja de cartón con todo lo que hay que rellenar de actas, informes, constituciones, incidencias, reclamaciones, recibos, comunicaciones de última hora y sanciones… lo dejamos para luego. Las primeras tres personas que llegan a votar lo hacen sin mayores problemas para sorpresa de las tres integrantes de la mesa electoral. “Oye pues parece que no es tan complicado”, decimos ingenuamente.

Llega un matrimonio de edad avanzada, pero indefinida. Ella arreglada, con pelo teñido y moño esmerado. Elegante y sonriente. Vota. El, a su lado, va cogido del brazo y mira a través de sus gafas mientras sonríe. Cazadora de color claro, camisa impecablemente planchada y con olor a colonia recién puesta. Vota.

Antes de darse la vuelta para abandonar el colegio electoral él me mira.

- ¿Y aquí a quién se vota?

No he entendido nada, pienso.

- Perdone, ¿qué me preguntaba?

- Que aquí a quien se vota.

- ¿Dónde? ¿A que se refiere?

- Pues aquí, que a quien he votado aquí.

A su mujer se le descompone la sonrisa y explica que el pobre no está muy bien. Que se lo ha explicado ya 10.000 veces, que votan a Zapatero, pero a él se le olvida.

Fue entonces cuando tenía que haber salido corriendo de la mesa y abandonar la presidencia impuesta. Pero las piernas ni me respondieron, y únicamente acerté a sentarme.

Una mañana que empieza así…

Pues sigue con una señora que tiene como apellidos: Huerta del Campo.

Sí… y con otra de más de 90 años que quiere votar con una fotocopia del DNI porque con sus ojos cansados no distingue el original. Y rebusca en su bolso y no aparece su DNI, pero sí tres fotocopias perfectas que tiene bien guardadas por si se pierde, que cualquiera sepa quién es y dónde vive. Se las han hecho sus hijos.

Y continúa con un hombre que ha pasado ya la treintena y pregunta si la mía es la mesa en la que debe votar. Comprobación: no. Y pregunta si le podemos ayudar a encontrar la suya, pero no podemos, no tenemos más listado que el nuestro propio. Y empieza a gritar a pleno pulmón insultándonos y diciendo que él llega tarde a trabajar y no va a consentir que unas maleducadas no le ayuden. El no está dispuesto a perder su valioso tiempo en comprobar nada porque para eso, dice, estamos nosotras. Nos habrá visto pinta de listín.

Y mientras pasa todo esto nos entretiene el interventor del PSOE contando que hay que ver la de inmigrantes que tenemos en el barrio. El tiene una empresa, y a los árabes no los quiere porque son muy obedientes, pero vaguísimos; mientras los del Este son eficaces, pero muy orgullosos y poco dados a acatar lo que se les dice. Pero concluye que, a pesar de todo, el problema no lo tenemos ahora, sino que vendrá dentro de unos años cuando sus hijos trabajen aquí y quieran tener, también, sus derechos.

Con desesperación me aferro a un representante de la administración adjudicado a mi mesa. Es un opositor que les ha dejado la comida preparada a sus padres antes de empezar la jornada por la que cobrará algo más de 100 euros, gallego y simpático. Pero no me lo dejan, el interventor del PSOE sigue y el del PP asiente entusiasmado. Se entienden de maravilla.

... y esto es el principio, todavía quedaban muchas más "vivencias"...

Consejos prácticos sobre condones

Parece que los condones siguen dando algún que otro problemilla, según una información que acabo de leer, y vamos a ver si los chicos van aprendiendo a usarlos, que vaya, vaya, vaya…. Investigadores estadounidenses y británicos han observado que al 31,3% de los hombres se le ha roto el condón alguna vez durante las relaciones sexuales. Este dato les ha llevado a realizar un estudio para averiguar por qué se rompe un preservativo y qué personas tienen más problemas con ellos.

Hasta aquí todo correcto. Entrevistaron a 278 varones de entre 18 y 35 años y han visto algunas cosas “rarillas”. Vamos a verlas: “Los investigadores indican que si el condón entra en contacto con un objeto afilado antes o durante el coito, aumentan un 2,6 las posibilidades de que se rompa”. Ahhh, pues claro, mejor que no juguéis con cuchillos antes del coito y, parece que fundamental, chicos, no os arriesguéis a introducir nada en una vagina que tenga dentro objetos cortantes… más que nada, es que se rompe el condón. Eso sí, solamente aumentan las posibilidades de rotura algo más del doble.

Seguimos. “La utilización de los dientes, tijeras o uñas para abrir el envase del condón también es una práctica que conlleva mayor riesgo”. Seguro, no me cabe la menor duda. En lugar de morder un buen culo, a uno le puede dar por morder el envase del condón y llevarse medio latex por delante. Con las uñas es aún más complicado, pero en plan tigresa seguro que alguna araña espaldas y rompe envases sin problema.

“Repartimos preservativos todo el rato, pero desafortunadamente eso es todo lo que hacemos”, ha declarado el doctor Richard Crosby, de la Universidad de Kentucky y coordinador del trabajo. “Creo que es importante destinar más esfuerzos a promover un uso seguro del preservativo”.

Dado el resultado de sus encuestas… le recomendaría al doctor Crosby que fuera con ellos, hiciese una inspección previa sobre objetos cortantes, analizase vaginas asesinas (de condones), abriese correctamente el condón, lo pusiera de forma correcta y que no se fuese hasta ver que se ha quitado correctamente. Ah… y que lo anude luego.

Y una vez cerrada la sección "El Consejo del Día", os dejo, que me esperan la Vice y el Vice en el consejo de ministros de hoy.

Bajo la lluvia

La mañana ha amanecido hoy mojada. Al salir de casa dudé entre coger el paraguas o salir directamente confiando en que la lluvia no fuese demasiado intensa. Hace años hubiese optado directamente por dejar el paraguas en casa y mojarme sin más, pero hoy pensé que mejor llevarlo toda la mañana, aunque fuese a costa de cargar más de la cuenta un bolso que ya se queja de tanto peso. La primera parada, en la Junta Electoral de Zona, ya fue humedecida por un agua ansiosa que no paraba de bajar del cielo con intensidad. Después de un trayecto en metro, nueva parada en La Caixa, con rueda de prensa sobre empresarios inmigrantes. Dicen en el estudio que uno de cada seis inmigrantes es autónomo, y que muchos optan por hacerse empresarios en sectores como la hostelería y el comercio. La novedad es que añaden los sociólogos que los empresarios inmigrantes están revitalizando un comercio tradicional que estaban abandonando los españoles. Y que, a base de horas de trabajo, están consiguiendo hacer rentables negocios que todos conocemos y que siempre vemos abiertos. Las mujeres inmigrantes son las que más optan por este “empresariado”, pero en las encuestas matizan que quieren que sus hijos sean abogados, empresarios o arquitectos.

Después de escucharles atentamente, vuelta a una calle que sigue mojada. Y mi paraguas, comprado en una de esas tiendas de inmigrantes que siempre están abiertas, empieza a tener goteras. Cuando salí de casa decidí llevar paraguas, pero no abrigo. La camisa de lino que pillé del armario no es capaz de soportar muchas gotas más de lluvia sin calarse directamente. Y es entonces cuando recuerdo lo que me gusta mojarme mientras paseo. Miro hacia el horizonte que los edificios de Madrid me dejan libre y una nube perdida hace que, por un momento, crea que una montaña se adivina a lo lejos. Y decido que el paraguas con goteras no vale para nada. Y lo dejo en la papelera y dejo que me mojen las gotas que caen frescas y vivas directamente del cielo.

Me he dejado mojar en un largo paseo hasta llegar a casa. Las gotas de agua fría se vuelven tíbias cuando encuentran la piel y, como recompensa, la cabeza se queda vacía de pensamientos y llena de sensaciones.

La cadena

La escalera de una de las estaciones del metro de Madrid subía esta mañana atestada de ojos. Ojos que hacían una fila de miradas. Inauguraba el primer peldaño un culo femenino cubierto de pana blanca. Pequeño, estrecho, y parece que insinuante, porque de él no apartaba la mirada el chico que subia detrás. Del joven destacaba una franja de pelo largo en mitad de la cabeza, contraste puro con los dos lados que pegaban a la oreja, totalmente rapados. Alto, de más de 1,90 de altura, dejaba caer la vista sobre el culo blanco de la chica y se quedó absorto en su contemplación. Y él, que miraba, no se dio cuenta de que detrás llevaba, colgados en su propio culo, los ojos de una morena con trenzas que se dejaban hipnotizar por los cachetes escondidos bajo su pantalón color caqui. Me puse bien derecha, saqué el culo hacia atrás todo lo que me permitían la escalera y la modestia, y evité mirar atrás porque quise pensar que, detrás, unos ojos me perseguían.

Coches más limpios

Poner en el mercado coches más limpios, con menos carga contaminante, supondría un incremento en el coste de entre 300 y 500 euros por unidad. En algunos casos incluso menos si se varía el proceso de producción. Es una cantidad ridícula que asumirían, incluso, directamente los compradores sabiendo que ese dinero reduciría las emisiones de CO2 a la atmósfera. Pero quienes no están dispuestos a hacerlo son los propios empresarios del sector de la automoción, que están presionando en la Unión Europea para que salga una nueva normativa lo más suave posible.
En 1998 la Asociación Europea de Fabricantes de Automóviles (ACEA) acordó, de forma voluntaria, con la Comisión Europea, reducir las emisiones de CO2 de sus coches de turiso en la UE a un máximo de 140 g/km para el año próximo, para 2008. Como no es difícil de imaginar, se acerca ese momento y de lo que dije voluntariamente, nada de nada. Andan por los 160. Ahora, cuando la Comisión propone una nueva estrategia para la reducción de emisiones, pero ya no de forma voluntaria sino obligatoria, la industria está trabajando con lobbies para frenar la inicaitiva. La Comisión Europea pretende establecer los 120 g/km para 2012 ¿Alguien confía en que ese plazo se cumplirá? ¿Quién ganará esta nueva batalla? ¿Hay alguna duda?
Hoy el Real Automóvil Club (RACC), ha presentado su estudio EcoTest que evalúa el nivel de emisiones contaminantes de los principales vehículos que se ponen en el mercado en España. Y la conclusión da escalofríos: Sólo 1 de cada 4 vehículos matriculados en este país alcanzan los máximos niveles de protección del medio ambiente. El 70% se queda en una clasificación media de la tabla de los coches limpios. En www.racc.es se puede consultar la tabla del informe completo y, lo más importante, viene una clasificación coche por coche en la que se indica su limpieza medioambiental. Han analizado 93 modelos. Es una buenísima información para quien vaya a comprar. Los consumidores aún no hemos demostrado hasta donde llega nuestra fuerza, pero podemos llegar a hacer que la industria cambie.

Señora Presidenta

El domingo paso a tener una nueva denominación. Durante más de doce horas seré la señora presidenta. Y hay pocas cosas que me incomoden tanto como que me llamen señora. No tengo perro, no tengo chalé y las canas las tapo bajo un rubio platino y las pongo sobre un pelo despeinado que lleva a que pocos osen decirme tal cosa. Pero el domingo mi vida será diferente. Seré señora y presidenta por arte del sistema democrático que, me temo, va a rechazar el recurso que voy a presentar para intentar no estar en la mesa del colegio electoral. El sábado me llegó la terrible carta que me designaba, por sorteo, como presidenta de la mesa el domingo próximo. Y no quierooooo.
Un domingo electoral es precisamente uno de los días en los que más me gusta trabajar. Y, aunque desde la empresa me están haciendo un recurso, creo que no va a colar. Y tendré, encima, que estar lamentando no poder trabajar un domingo ¡Y eso ya me va a parecer el colmo!
Prácticamente tienes que estar en la UVI para que te eximan de estar en una mesa electoral. No me quejo de estar tantas horas sentada en una silla de colegio, ni de hacer un trabajo monótono en la mesa electoral, ni de tener que comunicar al resto de miembros del equipo que tengo ganas de ir al servicio porque no se puede dejar el puesto así como así. Me quejo de que no me dejan hacer mi trabajo en uno de los días más interesantes. Me quejo y me quejo y me quejo y me quejo….. Y me pregunto ¿Es justo y democrático que no me dejen ejercer mi profesión al imponer por encima de todo una presencia que se puede sustituir en una mesa electoral?

El rincón del viaje: Fatehpur Sikri

Una capital que apenas duró 15 años. Un conjunto monumental que se lleva visitando desde hace cinco siglos. Es la historia de un capricho, es la historia de la monumental y hermosa Fatehpur Sikri. A tan solo 35 kilómetros del poema hecho mármol, del Taj Mahal, se levanta esta capital efímera que se construyó por capricho de Akbar.

Cuando llevaba diez años reinando sobre los mogoles y otros tanto esperando tener un hijo varón, cuenta la leyenda que Akbar visitó a un hombre religioso que le pronosticó que tendría tres posibles herederos a lo largo de su vida. Y precisamente después, una de sus mujeres quedó embarazada. Fue llevaba al pueblo del religioso y allí nació un niño. Entonces el poderoso Akbar decidió construir en ese sitio una ciudad con murallas, edificios y rincones cargados de detalles impresionantes. Palacios que abandonó sin que se sepa bien por qué.

Ese aire fantasmal de una ciudad apenas habitada durante unos años no se ha perdido en Fatehpur Sikri. Grandes salas decoradas con habilidad y exquisito gusto apenas fueron apreciadas unas cuantas veces y, sin más, se quedaron abandonadas. Un día, según los relatos que han quedado escritos, en esos palacios y entre sus calles llegó a haber un centenar de elefantes, cientos de concubinas, políticos y nobles.

La piedra de los edificios es rojiza, y los arquitectos jugaron con la aritmética, con el juego de las luces y las sombras… y quizás con la intención de sorprender. Detrás de una pequeña puerta no siempre se esconde una habitación diminuta… puede aparecer una estancia enorme o un gran patio. Encima de los techos nacen enormes y elegantes cúpulas. Techos y columnas aparecen labrados como si fuesen madera, desde luego sin serlo. Y aunque la mirada se pierda entre las columnas, los patios o los techos, no hay que descuidar el suelo. En uno de los palacios, el del soberano, sobre el suelo hay un parchís dibujado en piedra. En él jugaba Akbar con concubinas que se disfrazaban de color y hacían de delicadas piedras. Cada movimiento de ficha lo ejecutaban ellas con diferentes bailes.

Las incrustaciones de mármol blanco sobre la piedra rojiza flanquean la entrada de la imponente mezquita de Fatehpur Sikri. No se puede pisar el suelo con zapatos de un territorio sagrado. Por eso, hay que descalzarse o ponerse sobre los pies unas fundas de tela que ofrecen en la entrada. Así, hasta el interior de la mezquita no entra el polvo de la calle.

Las bodas y Fidel

Me han invitado a tres bodas. A tres bodas por la iglesia. Cualquiera se puede imaginar la angustia que esto causa en una atea, que además ha llevado sus convivencias con el otro género sin molestar al resto de la especie. Una boda ha sido la de una prima, es de esos compromisos inevitables. Las otras dos son de gente próxima que ha decidido embarcarse en esa historia del matrimonio cuando ha alcanzado ya la edad madura. Bien, en eso no hay nada que objetar.

Sí tengo algo que decir en lo que nos afecta a los demás. Las bodas se han convertido en suculentos negocios en los que los esquilmados son los invitados. Y veamos las cuentas. Una de las bodas, que ha sido este fin de semana, tenía un precio por cubierto de 55 euros. Han ido más de 300 personas y se ha celebrado en ambiente, digamos, rural. Según las cuentas que se han podido conocer, del banquete los novios han obtenido 5 millones de pesetas y en gastos han tenido que pagar tres ¡Tres millones de las pesetas que son mi moneda familiar! Negocio para las tiendas de ropa de novio/a, para las floristerías, para las iglesias y, sobre todo, para los horrorosos salones de boda. Con lo conseguido en ganancias, se supone que dos millones de pesetas, han emprendido viaje a Estados Unidos y Mexico. El resultado será que les quede, aproximadamente, un millón de pesetas. ¡Pues es algo, pero una miseria para todo lo que supone una boda!

Las otras dos que me quedan son de más “postín”. Una de ellas, según el novio, tiene un presupuesto por cubierto de 90 euros ¿Qué comida van a poner??? Por ese precio voy a uno de los restaurantes con estrella Michelin y disfruto del menú y del vino que yo seleccione… y nada que ver con la comida de una boda.

De la tercera boda sé poco. Pero se me olvidó añadir que las tres son fuera de Madrid ¿Hacemos cuentas? Precios por persona (y eso sin que la generosidad asome por ninguna costura):

Suma: ropa para la boda de mi prima: Unos 200 euros. Como las tres son seguidas, vamos a poner que vale la misma ropa para las tres, porque además no se repiten los invitados. Jujuuuuuu. Al menos hay que dar 100 euros por persona para los novios. Y aquí me ahorro el dormir, porque tiro de la familia. Viaje: 50 euros. Gastos del fin de semana fuera de casa: otros 100 mínimo, aunque contando con que la familia invita a comer en casa.

¡Bien! Primera boda sorteada al módico precio de unos 450 euros por persona.

Sigamos. Segunda y tercera boda, también fuera de Madrid, pero al ser amigos ya todo hay que pagarlo, incluida, al menos, una noche de hotel. Sumo: primera boda, ya serán al menos 150 euros de “bote” porque se han encargado de contar cuánto vale el cubierto. Otros 60 euros en gasolina que este desplazamiento es más largo. Más unos, digamos, 60 euros en hotel, y otros 100 en gastos varios, que algo habrá que tomar durante el fin de semana. Tenemos otros 450 aproximadamente. Y multiplicamos por dos, que la otra boda tiene, más o menos, las mismas condiciones.

Terminadas las tres bodas: más de 1.300 euros por persona. ¡Como unas vacaciones a Cuba!............. Fidel, espera, no mueras aún…. Que voooyyyyyyyy.

La vida lenta

No os voy a marear más de lo estrictamente necesario. Me he cambiado de empresa proveedora de internet... y estoy inmersa en un proceso de modificación de router y demás, que me va a desesperar. El ADSL del antiguo operador ha desaparecido esta mañana por arte de magia, y el nuevo todavía no ha llegado. El resumen: que la nueva empresa me da, gratis (olé, olé... ), una conexión durante un mes (aplausos, plas, plas, plas) por supuesto, por teléfono. Y, más por supuesto, lentísima. Pero es el tiempo que calculan que tardarán en tenerlo todo preparado para que pueda volver a disfrutar de la velocidad habitual (tenía contratado 1 mega y, creedme, eso era volar... porque esto no llega ni a reptar).

Por tanto, parece que todo en este mundo se ha vuelto le e e e e n n n n n n t t t t t o o o o o. Me cuesta un mundo entrar aquí y, por supuesto, en vuestros blogs con los que tan bien me lo paso. Sufriré por el camino hasta volver a correr. Me quedarán los ordenadores del trabajo... cuando pueda estar en ellos en lugar de en esas calles de este país.

Y sufro con la lentitud porque, precisamente ya, quería empezar a mirar viajes para las vacaciones. Y no tengo paciencia para hacerlo ahora. Me gustaría pisar tierras cubanas en esta etapa de fin de ciclo... pero está la opción de Guatemala o de Perú... Nos seguimos leyendo!

El rincón del viaje: Lalibela

En la roca viva permanece excavada desde el siglo XII una singular iglesia roja. Hasta que no se llega a los mismos pies del techo de la iglesia no se puede ver la grandiosa roca pura que se abre en el suelo en la localidad etíope de Lalibela. El aislamiento geográfico del valle Rift de Africa del Este ha guardado esta joya hundida en una roca de piedra volcánica con forma de cruz griega. La paredes caen rectas, las ventanas, apenas una por muro, solo dejan pasar una escasa luz que ilumina pinturas policromadas con motivos geométricos llenas de intensidad.

Los constructores de esta singular iglesia excavada en la roca tuvieron que profundizar 12 metros en el suelo. Hicieron un foso enorme alrededor de una roca convertida así en una isla. Esa isla de piedra fue la que se modeló luego, la que se trabajó para dar forma a la iglesia de San Jorge. El que mandó construir la iglesia de roca fue el rey Lalibela, que ordenó hacer once iglesias forjadas en roca sólida en este lugar de Etiopía que hoy lleva su nombre.

Las iglesias se construyeron con una única roca y cuentan que están comunicadas a través de un laberinto de túneles y de pasajes que llevan hasta cuevas de ermitaños y hasta catacumbas.

La singularidad de Lalibela ha hecho que estén incluidas en la listas de monumentos Patrimonio de la Humanidad. Pero ni tan siquiera ese reconocimiento ha hecho que llegue el dinero hasta allí con la necesidad que se requiere. Ni la población consigue salir de la pobreza en la que se encuentra anclada desde hace siglos, parece que es una condena eterna… ni ha llegado el dinero para frenar el deterioro de las paredes de las iglesias, estropeadas con el aire que las lleva azotando durante siglos.

El turismo es la principal fuente de recursos de la población de Lalibela, simpática, agradable, y dedicada a poco más que una escasa agricultura y el negocio que llevan los visitantes que se acercan a este lugar imponente. Llegar a las once iglesias es complicado y se necesita un buen guía para ir hasta las más remotas. Por unos 20 euros un grupo puede contar con un guía que le llevará hasta las rocas rojizas de Lalibela, donde es posible dejar la mente libre de todo lo que no sea contemplar la belleza de la piedra excavada.

Y dicen...

Dicen que cuando ha pasado una hora desde que entra en el cuerpo una pequeña pastilla con dibujo de animales, o de una sonrisa, las sensaciones de la piel empiezan a multiplicarse. Dicen que cuando decides probar esa química en casa, alejado de las discotecas y de los bares, lo mejor es ponerse la música suave que a uno más le gusta. Y dicen que es, entonces, el momento de apagar las bombillas para dejar paso a la luz de las velas. Cuentan que cuando la pastilla, con dibujo de delfín o de sonrisa eterna, empieza a notarse entre los ojos es cuando podemos empezar a darnos una ducha. Dicen que la sensación del agua deslizándose por la piel es entonces un adelanto de lo que se va a sentir más tarde.

Dicen que después de la ducha y de ponerse unas gotas de perfume sobre el cuerpo mojado es cuando puedes empezar a vestirte ese conjunto de ropa interior que habías comprado para una ocasión especial.

Dicen que entonces, junto a quien deseas, es cuando puedes empezar a deslizar los dedos para notar la piel. Es entonces, cuando ha pasado una hora,… o más…, cuando puedes notar que los poros están dilatados, que las terminaciones nerviosas están trabajando para hacerte sentir. Dicen que una mano, una boca y una lengua deslizándose por tu cuerpo, con los ojos cerrados, hacen que te pierdas entonces en los sentidos. Las sensaciones se disparan y la luz de la vela juega con tus ojos. Y los poros de la piel juegan a hacerte sentir multiplicado en ti mismo. Y tu estás jugando contigo y con él.

Dicen que la intensidad del placer es tal que no puedes dejar de pedir que te toquen y que te vivan. Dicen que es tanto, que no puedes dejar de tocar a quien deseas. Y dicen que es un intercambio lento y pausado; que es fuerte y vigoroso; que es como tú quieras que sea.

Y dicen también que da sed. Y cuando tomas agua entra en ti con la suavidad de un fluido que es tuyo. Y dicen que si el agua de tu boca empieza a deslizarse por el cuerpo de quien deseas, verás despertar cada uno de los milímetros de su cuerpo.

Y dicen que entonces, cuando quien deseas entra en ti, después de haberlo retrasado hasta el último segundo que eres capaz de aguantar… entonces… es cuando la sonrisa, ya, se queda en ti. Y dicen....

(Y dicen que este tema se ha inspirado en un estupendo comentario de Mad hatter, sobre psicodelia)

Me gustas

Me gusta tu sombrero de fieltro color beige, a pesar de que es el color que menos me gusta. Me gustan tus rastas, y eso que cuando las veo en otro me recuerdan a lo estancado. Me gustan tus ojos que no pierden detalle de lo que tienen delante y de lo que está oculto. Me gusta tu voz, que es cálida, dura y vibrante. Me gusta la camiseta blanca que has elegido para esta noche porque deja ver tus hombros. Me gustan los músculos que insinúa tu torso a través de la tela de algodón. Y me gusta ese cinturón con el símbolo de la paz. Me gustan los pantalones blancos, a media pierna, que esconden tus piernas fuertes. Me gusta la forma en que te marcan el culo, que no sé si tiene calzoncillos. Me gusta que me hayas hecho utilizar la palabra calzoncillos, tan burda, y tan alejada de la evocación de su contraria, las bragas. Me gustan hasta los calcetines blancos que cubren tus vigorosos pies, a pesar que los calcetines blancos siempre me han parecido odiosos.

Me gusta que me hagas moverme incluso cuando no tengo ganas de bailar. Me gusta que digas: “ven hacia este lado” y que, sin querer hacer lo que todos, al final los pies me vayan llevando por el sendero que has marcado. Me gusta que de una voz suave hayas pasado a los gritos pidiendo marcha. Y me gusta que me hayas sorprendido tocándote entre los pantalones mostrando donde crece placer.

Me gusta que vengas desde tan lejos y que te encuentre cada vez que llegas. Me gustas… aunque esta noche crea que no me has seducido como me gusta que me seduzcas. Me gustas, Carlinhos Brown. Me gustaste, otra vez, anoche…

¿Y los jóvenes revolucionarios?

De vuelta a las encuestas, una vez más retratan una sociedad que asusta. Los del banco Cetelem han presentado hoy el Observatorio del consumo y lo que deducen de los jóvenes no puede dar más miedo. Para empezar, en el texto les llaman "los consumidores del mañana" (escalofríos), y son así de "revolucionarios": El 96,5% aspira a ser propietario de una vivienda, igual que lo son sus padres. El 90% copia la idea de sus padres de formar una "familia tradicional" y únicamente un 10% habla de vivir solo o con amigos en el futuro. El 56% dice que la decoración de la casa es "muy importante" porque es una manera de "diferenciarse".

Después de la casa, lo que más valoran es el coche. El 91% aspira a tener un vehículo propio. Y para seguir sin romper un solo estereotipo de los aprendidos, 3 de cada 4 mujeres opinan que es muy o bastante importante el aspecto físico, frente al 69% de los hombres que dice lo mismo.

En teoría son más ecológicos y solidarios que los padres (ah... ¿vendrá ahí la diferencia)... pero, oh sorpresa, no más del 10% colabora de forma efectiva como voluntario y otra cantidad similar, a veces, realiza alguna "aportación económica" a alguna ONG (derroche de solidaridad, vaya).

Vamos... que... ¡hasta yo soy más revolucionaria fuera de la edad ya de esa edad de la juventud de lo que sale en esta encuesta!

Los chantajes de la industria farmacéutica

La industria farmacéutica se ha descolgado con un chantaje al gobierno que tiene como punto débil a las personas que padecen las denominadas enfermedades raras. La cúpula de Farmaindustria ha convocado hoy una rueda de prensa multitudinaria para dar a conocer una oferta hecha al gobierno: invertirán 300 millones de euros en los próximos cinco años en la investigación dirigada a enfermedades raras si, a cambio, se les aumenta el periodo de vigencia de las patentes de sus productos.

Las enfermedades raras afectan a 5 de cada 10.000 personas. Es una cantidad que la industria considera ridícula. Nunca rentabilizaría la investigación en un medicamento que le dejaría tan escasa rentabilidad económica porque lo comprarían poquísimas personas. Vaya, que de altruistas no tienen nada. Es simple mercado. No piensan en revertir a la sociedad parte de las ganancias que, entre todos, les hacemos llegar cada vez que compramos un medicamento porque estamos enfermos. Sus ganancias multimillonarias no les parecen suficiente estímulo. Unicamente invierten si ganan. Ni responsabilidad social, ni nada que no sea cuenta de resultados.

Y es que se defienden argumentando que por una trasposición legislativa los genéricos llegan a España con unos años de antelación respecto a países como Francia, Italia o Alemania. Dicen que eso les hace tener pérdidas multimillonarias. Vamos, unas pérdidas a las que yo llamaría, en todo caso, reducción de ingresos potenciales.

¿El Gobierno tendría que ceder a su propuesta a cambio de generar investigación para esas enfermedades raras? Mi respuesta es clara: no. Lo que sí tendría que incentivar la propia investigación pública es ahondar en esas enfermedades que la industria desprecia.

Foto: milenio.com

Deportes que no lo son

Ya estoy cansada de la competición de vela de la America´s Cup y creo que todavía ni ha empezado en su fase "seria". Es un asunto tan minoritario que se han tenido que buscar en televisión a una competidora y ganadora de algo de esto para que saque a famosillos que le hacen preguntas en tono totalmente artificial con el objetivo de que el resto de mortales entendamos algo de este tema. Vamos, que prácticamente nadie sabe nada de vela, pero por no se sabe bien qué sistema de selección de ciudades ha llegado hasta Valencia este grupo “selecto” de “deportistas” y nos van a enchufar noticias continuadas hasta que “nos guste”. Ya nos están intentando convencer de que este es el acontecimiento deportivo más seguido, y para eso no dudan en gastar no se sabe cuánto presupuesto para invitar a periodistas de diferentes zonas del país, a los que "venden" una competición que ni se enteran al explicar.

Pues aquí y ya me declaro anti-vela. No sé nada de mástiles, ni de proas o babores. Y después de confesar mi ignorancia, de la que no me siento satisfecha, sí me enorgullezco de pasar de esta aventura de niños bien que se suben a sus barquitos para competir. Es un “deporte” minoritario sólo al alcance de los que tienen fondos para derrochar (¿no habrá por ahí dinero de constructores, blanqueo de capitales?) y no tendría nada que objetar si siguieran a su rollo y no trataran de imponerlo por los cuatro costados. Ese presupuesto en televisiones, en inversiones marítimas, sería estupendo dedicarlo a fomentar el deporte en los barrios, gastarlo en instalaciones deportivas para todos. Mi gimnasio vale ya más de 50 euros al mes sin promociones, y mi hijo no puede ir a natación porque no hay plazas…

Ni la vela, ni las carreras de motos o de coches, ni el golf son deportes. Son aficiones competitivas de grupos elitistas.

Un trozo natural

Estas vacaciones las he pasado en uno de esos campos que todavía quedan sin presión del ladrillo. Las encinas centenarias han crecido en la cara sur del pico Mágina y dan más sombra que los toldos; el suelo que hemos visto en las laderas es verde, pero no del césped artificial para campos de golf que nos venden las corporaciones municipales, sino de pequeños arbustos que crecían salvajes después de un año rico en agua que ha llenado los bordes de sus ramas de pequeñas flores moradas. Y mi hijo, acostumbrado al asfalto, ha corrido entre la suavidad de un terreno que habitan por la noche los ciervos y los jabalíes. El moho y el musgo crecen entre las rocas de sierra Mágina demostrando que el aire que allí se respira tiene denominación de origen: limpio.

Mario ha jugado entre las ruinas del castillo de Mata Begid que se disputaron durante años las tropas cristianas y las árabes que peleaban por la conquista de Granada. Y ha gritado a los cuatro vientos su reinado sin que le oyesen más humanos que nosotros mismos. Mario ha sido el rey de un castillo con princesa, su prima Lucía, a la que imaginaba con largas trenzas mirando con los ojos soñadores las llanuras que estuvieron pobladas de luchadores. Juntos descubrieron un trozo de historia entre el verde del suelo y el azul y blanco que desprendía el cielo.

La vuelta a Madrid la hicimos por la autopista y descubrimos un bosque que nos dio miedo. El bosque de grúas que rodea Madrid llenando los páramos de ladrillos, de edificios que quieren llegar a las nubes y de césped que lucha por sobrevivir en las nuevas urbanizaciones. Vimos en los alrededores de Madrid, en la radial que conecta con la autovía de Andalucía, un paisaje dominado por el hierro, por las construcciones sobre la nada. Mario solo salvó a unos pocos: “Mamá, los obreros no tienen la culpa, ellos trabajan para ganar dinero”. Sí hijo, ellos no la tienen… los demás sumamos un poco cada uno, y los responsables no pisarán ninguna cárcel sino mullidas alfombras traídas de los mismos rincones de los que llegan los que trabajan para ellos en las construcciones.

Foto: Son el rey, junto a la princesa.