Son ellos

Es él...y él. Os los tengo que presentar porque son los que me ocupan las manos, los brazos y la mente cuando no estoy trabajando. Mis nubes me llenan y me alejan de lo que no son ellos. Si escribo tan poco ahora ya se pueden ver las caras que me separan del teclado.

Me voy haciendo vaga cuando me enfrento a una hoja en blanco. Pienso que nada se me va a ocurrir para llenar todo ese hueco que pretendo tapar con un rotulador. He elegido hablar del rotulador porque mancha más el blanco. Quizá así me resulte más fácil conseguir ideas que den sentido a estar ocupando el tiempo en rellenar papel... o hueco en este blog.
Y me cuesta rellenar, quiero creer, porque estoy demasiado centrada en mis soles cotidianos. Me abarcan, me superan, me rellenan, me llenan...
Para ganarle la batalla al papel he escrito esto hoy en el metro cuando volvía de cubrir (qué bonita palabra) una noticia más vacía aún que mi cerebro. Un cerebro lleno de lucecitas de colores...

No hay 7.000 y sí 700.000

Seguro que la ONU no consigue los 7.000 millones de dólares que pide a los países para hacer frente en 2009 a ayuda humanitaria. Sí hay 700.000 millones para los bancos en EE UU (con el beneplácito de Obama)... habrá miles de millones para las empresas de coches que lloran lágrimas de envidia por no ser bancos... Aquí hay 200.000 millones para bancos, 29.000 para pymes, planes a punto de salir... Europa suma cientos de miles de millones para ayudar a los que nos han metido en la mayor crisis de la historia.

... pero no habrá unos pocos miles para Africa, para Asia... para los pobres.

¿Dónde está el botón para bajarse de aquí?

El tabaco y las mujeres

Diferencias de género hasta en el tabaco. Hay que ver. Los hombres fumadores tienen dos puntos más de monoxido de carbono en su cuerpo que las mujeres que fuman. Lo acaba de concluir un estudio de la Unión Europea que se ha estado elaborando durante dos años y que ha contado con más de 200.000 tomas de muestras.

Las mujeres fumadoras españolas tienen 15,7 partículas por millón de monóxido en su cuerpo y el hombre 17,6. Lo que concluyen los analistas es que la mujer da menos caladas y menos intensas. De ahí el dato. Hay que joderse. Miles de euros gastados para constatar lo que es obvio.

Pero más allá. El neumólogo Carlos Rodríguez añade que la mujer suele fumar más como recompensa placentera y el hombre por adicción. Y así dice que el hombre anda más liado con el cigarro.

Yo, sinceramente, haberme pasado una hora en una rueda de prensa para escuchar obviedades lo considero un desperdicio económico. Ahora bien, insignificante comparado con el coste de este estudio, el más amplio que se ha realizado hasta ahora en la UE sobre tabaco ¿?

Que dan hasta ganas de ponerse a fumar...

La foto es de nofumar.net

Volver a encontrarte

A la una de la tarde nos tomábamos una cerveza en la cantina del Teatro Real. Nos la tomábamos Raúl y yo. Nos la tomábamos como entonces... como hace ya tantos años... Dejé de ver a Raúl cuando terminamos Periodismo y nos hemos vuelto a encontrar hoy. No sabía si te iba a reonocer. Ni sabía si me ibas a mirar con la expresión perdida buscando a la morena que conocías entonces con apenas 20 años.
La sala de vidrieras del Teatro Real de la sexta planta desde la que se divisa todo el Palacio ha sido la que nos ha visto abrazarnos y la que ha oído la mejor frase del día: "Pero qué buena estássssssss".
Abrazo pegado, besos y recuerdos... ¿qué mejor manera de empezar el fin de semana?

... cuando lo que hay son preguntas

¿De dónde ha sacado el Gobierno español 150.000 millones de euros que le va a dar a los bancos? ¿Qué garantías tiene de que los vamos a recuperar? ¿Cómo va a exigir que los ejecutivos dejen de forrarse, o que devuelvan lo robado para afrontar las pérdidas que han generado? ¿Cómo se va a controlar que ese dinero realmente sirva para agilizar el mercado y darle liquidez, y que no se utilice en realidad para tapar agujeros de los bancos? ¿Cómo si se inyecta dinero público no hay derecho a intervenir en la gestión nefasta que se está realizando? ¿Para generar confianza no tendrían que desaparecer y pagar por su responsabilidad los actuales directivos? ¿Les damos nuestro dinero a los mismos que han generado la crisis y todavía confiamos en que nos saquen de ella? ¿Qué más coño necesitan los que quieren confianza para empezar a tenerla? ¿Cuándo van a presentar los gobiernos los planes de regulación del sistema financiero? ¿Cómo va a arreglar esto quién lo ha jodido? ¿Cómo estamos aguantando que nos hagan esto???

La respuesta al coñazo

Mariano Rajoy estaba hoy esperando en la rueda de prensa que se celebra después del Comité Ejecutivo que le preguntásemos por su indiscrección sobre "el coñazo" que supone ir al desfile del 12 de octubre. Y no le hemos defraudado, ha habido pregunta. Lo que no ha habido ha sido sentido. Porque realmente no entiendo qué ha querido decir respondiendo esto: "Yo siempre he confiado en el buen sentido del pueblo español".
El PSOE le ha planteado que pida disculpas públicamente. Pero en realidad no tiene que hacerlo por haber dicho una vez la verdad. No tiene que disculparse por expresarse con sinceridad. El desfile es un coñazo y sacar los tanques a la calle es una demostración hortera.
¿Qué habrá querido transmitir con esa frase?

Eyaculad... solos o acompañados

El mejor consejo: eyaculad. Solos o acompañados... pero cuanto más mejor.
Es la solución científica para que los hombres tengan semen de buena calidad.
Qué alivio escuchar en una rueda de prensa hablar de semen, de eyaculaciones, de frecuencia sexual y de alegrías.
Si lo dicen los médicos...

Los hombres de...

Entrar al palacio de La Zarzuela es una tarea complicada. Y misteriosa. Una no sabe quién la está rodeando. Por todas partes aparecen hombres con trajes muy ajustados, con gafas de sol caladas más allá de las cejas. Saludan, disponen, organizan, señalan y mandan. Mandan mucho.
Esos hombres de negro altos, seguros de si mismos y con tendencia a la seriedad suelen estar acompañados por otros más despistados, desgarbados y descolocados. Van cargados con enormes bultos y mochilas. Algunos parecen que llegan a una boda. O que van a una boda.
Todos llevan sus gafas oscuras, eso sí, que no se quitan hasta entrar en las dependencias palaciegas.
Unos son los de seguridad, que te acompañan a todos sitios.
Otros son ¡los fotógrafos y cámaras! Los hombres no pueden pasar sin traje y corbata a los actos de los reyes. Parece que la CIA se ha colado en el palacio de los reyes.
Ah... cuando los reyes entran en la habitación un lacayo les precede diciendo el alta voz: Entran en la habitación Sus Majestades los Reyes de España.
Es el cuadro de hoy... bueno... de la semana pasada.

Por Paco

Lo que más y mejor recuerdo de Paco es su sonrisa. La boca, habitualmente, le hacía un rictus hacia abajo que le daba ese aire de hombre extremadamente serio que todos comentaban. Lo que era. Y lo que no era. Paco tenía una responsabilidad hacia todo lo que hacía que ya ha quedado "anticuada". Le daba el arie que, de pronto, le quitaba la sonrisa. Cuando Paco subía los labios para reir, su rostro se volvía pícaro y su expresión jugaba a arrancarte a ti esa misma alegría.
Paco siempre llevaba unas gafas unas cuantas tallas más grandes que su cara.
Paco arrastró ética en su trabajo de periodista. Valoró su trabajo y su buen hacer lo suficiente como para no aceptar nunca un trabajo que atentase contra su dignidad profesional.
Quiso, y tanto, a los que tuvo cerca... a Milagros y a los dos hijos que tuvieron. Al hermoso y grande Javi; a su pequeña, mimada y adorada Irene.
Te estuve diciendo adiós hace apenas dos días. Te tocó morir cuando no tocaba. Y nos has dejada los ojos húmedos por ti. Amor Paco Palomo... y hasta la vista!

El retiro de Conques

Las montañas cuajadas de verde esconden un pueblo medieval situado en plena ruta del camino de Santiago francés. Ni una sola de las casas ha perdido el encanto que debía tener en la Edad Media. Ni un solo edificio desdibuja un paisaje que ya debían ver los peregrinos que llegaban hasta la abadía levantada en el siglo XI.



Sus piedras levantan un monumento imponente en el que destaca una divertida obra de arte, el tímpano.




Los dibujos en la puerta de acceso muestran a malvados diablos haciendo pasar de las suyas a los glotones, a los avaros, a los infieles... a casi todos. Como un auténtico comic nos muestra los caminos del bien y del mal, dejándonos bien claro la que debe ser nuestra elección. Demonios monstruosos frente a elevadas miradas de santos deberían despejar dudas entre los que aguardan para entrar a ver la abadía.

Mmmm... qué cosquillas que te hablen tan cerca de la oreja...




Pero volvamos a Conques, que está lleno de callejuelas entre las que poderse perder. Y de arcos que dan paso a pequeños caminos que se adentran en las montañas.

Caminos que llevan hasta lugares poblados de flores y velas como La Vinzelle. Es apenas un conjunto de casas que se acomoda sobre un monte en un municipio que habitualmente gana concursos por su decoración basada en el uso de flores y plantas autóctonas.

Lo más grande que hay cerca de Conques es Rodez




La ciudad es pequeña, cómoda... y también con el arte de una catedral como ésta.

He hecho de vosotros

Durante todo el mes he sido un poco vosotros... en conjunto y por separado. Y me explico: Me ha dado por tirarme al suelo para sacar fotos a los colegas del reino animal.
No hace falta que os diga en quien me convertí... ¿verdad Friko? ;) El amor por la naturaleza insuflado día a día por Mad ha hecho mella:


Pero no todo ha sido así, la naturaleza del vino me llamó como a Atikus (y a tantos más ehhh.... mmmm)


No hay vino que se resista a una buena música, que bien lo sabe mi amigo Carrascus


Y la música me hace seguir pensando en el arte... y ahí llega Eva, que me hizo reflexionar sobre la moda y sus fuentes de inspiración ¿te serviría ésta?



La moda me elevó (es que soy suelta de pensamiento) hasta la poesía... la de Camile o la prosa descarnada del hombre de barro, que surgirían de inmediato contemplando paisajes así:


¿Escribirían con la misma pluma que El Secretario? Su huella no pasó desapercibida a mi ojo vacacional:


Al ver distintas caligrafías me vinieron a la memoria El Periodista, Lunaro y Wabi... ayyy la prensa... ¿dónde andas Trenti? Mirad como se escribe:


Tanto darle al cerebro, aunque sea en vacaciones, me llevaba cada día al sueño. Y entonces me acordaba de Nanci... hay que tener glamour ¿hasta, incluso, sobre todo? en la cama... y esta era estilo Napoleón:


La noche era el tiempo reservado para la meditación... y entonces encendía mi vela mental esperando que Josemaría no se olvidase de llevarnos a cenar al japonés:


Al amanecer lo primero era pensar en la ruta que se podía hacer a pie. Y claro, todos los caminos llevan a la Ratiña:

Tanto andar... qué cansancio... y qué ganas de que llegase la luna... esa que tanto le gusta mirar a Lula:

Y al final... enredada como Manu Java con su curro, como Manu fotógrafo con sus imágenes... como a-escena con su vida:


No sé si al final de las vacaciones me voy a volver como Tanh... un hombre serio:

Cuando no desearía trabajar...

Tenía que haber estado escribiendo entradas, mirando fotos y leyendo. Ellos tendrían que haber tenido que contar sus vacaciones, sus proyectos... tendrían que haber seguido aquí, con su vida, con sus quejas y sus sonrisas. Pero no están. El miércoles dejaron de estar tan bruscamente.
Durante toda la semana he estado de una extraña forma con ellos. Hablando de ellos. Pero con la distancia que dar estar aquí y que sean materia de trabajo.
Es en estos momento cuando de verdad no desearía trabajar.
No sabría explicar cuánto odio trabajar contando muertes.
No sé evitar traer a casa lo que he estado haciendo fuera.

Ya he vuelto!

Me parecía que tenía por delante una eternidad... pero fue apenas un mes. Y ya estoy aquí otra vez. No me dió tiempo a contar Etnosur antes de volver a hacer las maletas para ir a la playa y para desaparecer por el sur de Francia. No sabía si sería posible tanto viaje con el peque... pero confié en él y respondió de maravilla. Ahora voy a recuperar las fotos y a contar!!! Que he hecho un poco de vosotros durante estos días.... Contaré....

Me voy a Etnosur

Ya estoy haciendo las maletas. Me voy el fin de semana a una de mis citas anuales preferidas: el festival de música étnica Etnosur. Arranco el coche mañana y dejaré que hasta el lunes no haya prisa en mi vida. Por no extenderme mucho sólo os contaré que hay talleres (tantra, masajes para bebés, canto gutural...), foros como el que va a analizar la subida de los alimentos, hay comidas del mundo y noches enteras cargadas de música. De la que me gusta. Este año van a subirse a los escenarios desde Pakistán Faiz Ali Faiz ; Ska Cubano hasta la música electrónico-gitana del Shantel y Bucovina Club Orkestar.

El domingo será el concierto estrella con Trilok Gurtu Band & Amigos & Invitados. Van a estar juntos el percusionista indio Trilok Gurtu con su banda y los invitados son el saxofón noruego Jan Garbarek, el guitarra francés-gitano Juan Carmona, los africanos Bachir Sanogo, tocador de n’goni, y Aly Keita, percusionista de balafón king-size, acompañados por los bailes de kathak de Sharmini y el flamenco de La Moneta.

Mmmmmmmmmmmmm

¡Os contaré! (Si alguien pasa por allí... estaré ayudando a los compañeros de prensa)

Hombres liberados

Lo único que me gusta de Miguel Sebastián es su pelea por desterrar la corbata. Le dijo amablemente a Bono que se guardase en el bolsillo la que le quería poner en un pleno del Congreso al que acudió sin ese símbolo extraño que algunos hombres se anudan al cuello. Y sigue en su determinación de dejar respirar a su piel, al menos en verano. Ayer estuvo en la conmemoración de la entrega un millón de los dominios .es en el Ministerio de Industria. Y todos los que compartieron su mesa de presentación oficial aparecieron sin corbata... ahí están todos ellos, tan altos cargos y tan descorbatados.
La liberación del hombre de encorsetamientos estéticos también tiene que llegar... Sebatián nos sube las tarifas de la luz (y será nada más que el principio) pero libera cuellos oprimidos ;)

Lo que pasó con el iphone 3G

Telefónica ha abierto un mega-centro de innovación tecnológica en el centro de Madrid que ha fallado en su día de puesta de largo. Un templo que quiere ser referente y que se ha abierto hoy a la prensa para presentar su gran y costosa apuesta, el iphone 3G. Pero en ese gran espacio de modernidad no funcionaron esta mañana los servicios de megafonía, el frío era extraordinario, y el exceso de organización desembocó en un caos durante la presentación escondida del nuevo terminal.
Ha sido una presentación a escondidas porque el contrato no permite a Telefónica presentar un teléfono que es de Apel, pero en realidad todo el mundo quería ver a la "criatura", además de conocer las tarifas. Y lo que han hecho ha sido una disimulada puesta en escena de esa preciosa pantalla táctil que casi nadie ha podido tocar. El megatemplo de la modernidad abría a los periodistas a media mañana. Hermosos jóvenes de cuidadoso pelo despeinado, vestidos de riguroso negro y amplia sonrisa nos abrían paso. Y les dejaban el turno a ellas, estupendas, altas, jóvenes y delgadas muchachas enfundadas en blanco que sólo saben dónde no puedes pasar.
La sala de prensa, pequeña, pretendían que no se pisase hasta que descubrieran el teléfono, escondido bajo un manto negro en un rectángulo de luz. Por supuesto, de nada sirvió la prohibición extraña y entramos antes del tiempo programado. Llegaron al filo de las doce los ejecutivos de Telefónica para responder preguntas. Pero los micrófonos fallaban. El sonido de sala no funcionaba. Lo que funcionaba, se acoplaba.
La responsable de la presentación no sabía que su micro sí estaba activo y decía que esto era "un verdadero rollo". El director general de Telefónica, Guillermo Ansaldo, reconocía: "Mucho iphone, pero el sonido no es lo nuestro".
Qué... desastre... Pero allí estábamos todos y hemos cumplido la misión encomendada de difundir las excelencias de una campaña de marketing y ventas de empresas privadas.

Inconsistencia

No se puede poner una delante de 3.000 mujeres y no decir nada. No puede llegar una ministra de Igualdad -esperada esta mañana por mujeres llegadas de países en los que soñar con una cartera así es una utopía- con un discurso vacío del que es imposible rescatar una frase relevante, una idea con fuerza para dotar de contenido su presencia. Pero ella, Bibi, es así. Y es lo que ha hecho hoy en el congreso Mundo de Mujeres 2008. Es toda rubia a mechas, es toda juventud y desparpajo... es toda... una...hueca ministra.
Y ella tampoco nos habla. Sus guardaespaldas hoy sí. Para decirnos que no, que no se para porque tiene mucha prisa. Mariprisas le van a llamar, porque nunca se queda unos minutos a hablar con los periodistas. Se teme. No teme a la prensa, se teme a ella misma hablando ante los micrófonos. Por eso prefiere huir a escape.
Le están buscando nuevos asesores/as de prensa para intentar enmendar lo que parece imposible. Pero a estos ministros de la segunda era Zapatero pocos asesores les podrán salvar... un día contaré también qué "asesores" tiene Garmendia (ya te lo contaré Tanh)

Abusos reales

Por ser Reales no dejan de ser abusos. Los miembros de seguridad de la Casa Real ejercen como auténticos "soberanos" de la seguridad. Deciden si se pasa a un acto en el que interviene de forma protocolaria la "gran familia", deciden si se abren las puertas... mandan y establecen normas inconsistentes. En el Congreso Mundial del Petróleo que se está celebrando en IFEMA ayer volvieron a ejercer su reinado dejando sin entrar al acto inaugural a cámaras de televisión y redactores de varios países. Cerraron las puertas cuando entró el rey y se negaron en redondo a dejar entrar al acto a periodistas que padecimos la lentitud de los que daban las acreditaciones en la entrada del recinto. A un cámara japones le expulsaron a empujones de una de las puertas de acceso.
Los de seguridad deciden. Y dijeron no. No entramos, ni pudimos seguir el acto inaugural... o eso creímos...
Yo opté por dar una vuelta y cuando regresé vi las puertas abiertas... vaya... ahora sí nos dejan entrar. Y dejaron, justo, que entrásemos cuando hablaba el rey. Ahhh... su discurso sí, pero nos impidieron entrar a escuchar al que tenía algo que decir, que fue el ministro Miguel Sebastián.
Ni una sola de las palabras de Juan Carlos utilicé en mi noticia. Sin embargo, sí necesité las del ministro. Obstrucción consentida.
Qué desastre de seguridad insegura y absolutista.

Los grupos

No me gustan los grupos grandes... excepto cuando soy un diminuto ser dentro de ellos. Vistos desde fuera son ruidosos y excesivos; son medidamente alegres y aprendidamente educados. Hoy en el restaurante nos ha tocado al lado de una celebración con niños vestidos de inmaculado azul; jovencitas con vestido ajustado y sandalias nuevas de las que aprietan; maduros con el lacoste recién comprado y mayores que regañan por todo el tiempo que ha pasado sin que se junte la familia. Qué arroz con carabineros tan poco disfrutado entre risas y gritos... ¿deberían avisar cuando reservas que te van a sentar al lado de ellos?

Un olor amargo

De la habitación de Mario salía un olor amargo, un aroma concentrado con las más ágrias destilaciones que mi olfato recordaba. Habría que iniciar una labor de investigación olfativa. Descubrir de dónde salía esa fuente inagotable de desagrado que hacía arrugar la nariz. De la cama, no; de las cortinas nuevas, tampoco; del armario... síiii. Allí vuelta a empezar. Nada en la ropa, nada en los cajones... una pista se desprendía de una caja nueva ¿Estaría allí el culpable?

La caja contenía las deportivas nuevas de Mario. Las que estaban recién compradas, de la semana pasada. Qué bonitas. Y qué orgulloso llegó él el primer día del colegio. Negras y verdes. Hasta los mayores le habían parado en el patio para pedirle que se las enseñara.
Sus nuevas Nike. Verdes y negras.
Sus nuevas deportivas.
¡Las auténticas culpables!

Fui a la tienda. Indignada. Unas zapatillas nuevas no pueden desprender un olor que recorre la casa. Tendrán algún defecto de fabricación... ¡si son de marca buena!
La chica que me atendió me mira extrañada.
- Sí huelen... pero será cosa de los chicos, ya se saben, tan mayores, les huelen los pies.
- Ehhh... ¡pero si tiene 9 años! Eso no... mi hijo no... ¡será el tuyo!
Ella vuelve al ataque.
- Pues será que le compra los calcetines en "el chino" y ya se sabe que un algodón tan malo...
- Pues no. No, no. No le compro los calcetines blancos deportivos en el "todo a cien" donde tienen los calcetines al lado de las ollas.
Insiste.
- Bueno, será que utiliza todos los días las mismas... y ya se sabe que eso no es sano.
- Pues tampoco. Se intercambia las deportivas diariamente con otro par que tiene.
Bien, pienso, le estoy ganando la batalla... ¡y sin mentir!
Pero me equivoco.
- Mire, es que estas zapatillas son de plástico ¿qué puede esperar de ellas?
- ¡Son Nike! De una marca que se vende como distintivo de calidad no puedo esperar que me ofrezca unas zapatillas de plástico que huelen y destrozan los pies. No puedo entender que cada día hagan unas deportivas de peor calidad a un precio cada vez más alto.
Y termina rematando la conversación:
- La culpa de todo esto no es del fabricante. Es de ustedes. Ellos fabrican lo que quieren, pero ustedes son los que compran y si están dispuestos a comprar plástico a precios de piel...

¿¿¿Los culpables no son los que fabrican porquerías, los intermediarios que nos las hacen llegar a través de las tiendas??? Pero tiene parte de razón, terminamos teniendo la culpa nosotros por comprar. En el equipo de fútbol de mi hijo todos tienen deportivas de las grandes marcas. Son más de 500 euros en plástico los que cada partido corren pegados a los pies de los jugadores. Son las que están de moda.

Me secuestran

Me tienen secuestrada. No me dejan vivir. Sí. Son ellos. No son piquetes ¡son peores!
Me atrapan en sus declaraciones. Me enredan en sus palabras. Y me tienen alejada de todo lo que no sean ellos.
Los que me tienen como rehen tienen nombre: los transportistas. Mañanas, tardes (y sé que alguno quisiera que las noches también) las paso atrapada en el Ministerio de Fomento. Mira que les digo que me quiero ir... pero es como si no oyesen nada.
Que no llegan a un acuerdo... ¡que no me dejan ni escribir! ¡Que no puedo ni gritar!

¿Cómo nos llevaríamos?

Me entretengo pensando qué relación podría tener con cada una de las personas que van entrando en el vagón. Pienso si podría ser amiga de la chica que pasa sin mirar y se acomoda junto a la puerta, o si terminaría discutiendo con el que se ha subido corriendo porque temía perder el tren. Me distraigo así muchas veces cuando voy en el metro. Me dejo llevar pensando qué pasaría si justo ese vagón en el que viajo se quedase parado en mitad de un túnel sin poder moverse, aislado, sin que pudiésemos salir, durante un tiempo indefinido.

Creo que me llevaría bien con la rubia de pelo teñido, largo y ondulado. De espaldas me pareció joven, pero cuando se sentó y pude ver su cara comprobé que pasaba bastante de los 50. Ha envejecido dejándose estar como si fuese joven. Pero podríamos entendernos. Ha sacado del bolso un monedero blanco y negro, imitando piel de vaca. Y por eso, y por sus rizos largos hasta el culo, me ha caído bien.

Seguro que no me entendería con el hombre del abrigo verde botella. Repeinado hacia un lado y con los zapatos sucios. No. Con él no. Ya me dijo mi amigo Cristóbal hace muchos años que la gente con zapatos sucios no es limpia. Desde entonces cuando me presentan a alguien le miro a los ojos, deslizo una mirada discreta a las manos y bajo disimuladamente la vista para analizar su calzado.

La pareja que se sienta a mi derecha no tendría mucho interés en compartir experiencias. Sus miradas son para ellos y las caricias dejan atrás el mundo.

Los dos hombres que están sentados frente a mi seguro que dan para hablar de música y de literatura. Uno lee atentamente, es un tratado en inglés sobre psicología. El otro sigue rítmicamente la música que sale de unos auriculares blancos. Son atractivos. Si nos quedásemos allí muchísimo tiempo ¿serían los que me podrían llegar a gustar?

Un chino dormita un par de asientos más allá sujetando bien un carrito de la compra. Dudo mucho que pudiese hablar con él, pero si rompiésemos la comunicación de las palabras podríamos mirarnos a los ojos y ver, juntos, su país. Aunque quizás el prefiriese hacerlo con la jovencita con aspecto de rusa o de polaca que mira distraída por la ventanilla. Tiene un pelo precioso, fino y suave, sobre una cara cargada de maquillaje excesivo y barato.

Si en ese vagón fueses tú… ¿cómo nos llevaríamos?

Nuestros labios

Rojos... qué rojos!
Barbas que esconden labios misteriosos.
Perfiles de sangre.
Acolchada carne.

¿De quién son?
¿Envías los tuyos?